Que naissait Luc Bérimont en 1915. J’aime la limpidité de ce poème d’amour : « Je t'attends aux grilles des routes / Aux croisées du vent du sommeil / Je crie ton nom au fond des soutes / Des marécages sans oiseaux / Du fond de ce désert de fonte / Où je pose un à un mes pas / J’attends la source de tes bras / De tes cheveux de ton haleine // J’attends la source de tes bras / De tes cheveux de ton haleine / Tu es terrible tu m'enchaînes / Tu me dévastes tu me fais // Je t'attends comme la forêt / Inextricable enchevêtrée / Tissée de renards et de geais / Mais que le matin fait chanter. »

Luc Bérimont a beaucoup œuvré pour la chanson. Jacques Bertin beaucoup pour la poésie.

en 1984 que Richard Brautigan donnait les derniers signes de vie avant de se tirer une balle dans la tête. On ne retrouva son corps que le 25 octobre de la même année. Ce ne fut certainement pas un immense auteur mais un auteur des plus attachants que j’aie jamais lu. Et puis il aimait les chats : « J'aime les chats / Pourquoi j'aime les chats? / Je ne sais pas vraiment /  Mais je pense que c'est pour la même raison / Que j'aime l'aube / Et le lever du soleil / Et la tombée de la pluie. » (Pourquoi les poètes inconnus restent inconnus)

Quant à moi j’ai parfois tenté de mettre mes petits pieds dans les pas de Brautigan : « Dans son baiser de misère / Il y avait comme un empilement de rideaux odorants / Plus ou moins bien pliés / Oubliés dans un coffre et l’on devinait aussi / Qu’elle aimait les chats »

Que mourait Raymond Guérin en 1955. C’est un grand oublié de la littérature et pourtant putain qu’est-ce-que des romans comme L’apprenti ou Les poulpes sont attachants : « Le Grand Dab s'éveilla. La clarté grise de l'aube s'insinuait. C'était la fin de la nuit. Trop courte, Toujours trop courte. Ne tremble pas, mon âme. Ah, laisse-moi vaincre, oubli de la nuit, les tourments de ce rude univers ! »

Quant à moi constatant comme un idiot que les jours diminuent et qu’on va vers l’hiver, j’ai écrit ceci qui devrait paraître aux éditions Gros Textes dans quelques semaines, quelques mois ou années dans un recueil ayant pour titre Mots d’amour susurrés les pieds dans le fumier suivi de Contrôle périodique de la tension des méridiens :  « L'OMBRE PROCHE DES JOURS QUI DIMINUENT / PUIS QUI RALLONGENT, / C'EST COMME ÇA DEPUIS TOUJOURS // Puis vint le froid / le grand rire du froid / la buée à la bouche / et nos pauvres soleils en lévitation / sur les traces de l’été encore un peu de sable / dans le cordage des espadrilles // Les regrets éternels forgent / un éclat de minuscule voix / c’est toujours ainsi // Ici tremble un personnage / qui ne sait pas combattre / on ne lui a pas appris / ne connaît que l'ombre à la bouche / parfois les clairs rubans du vent / l'entendent sangloter dans les veines du port / pas de chance camarade, / pas manger, pas nager, pas aimer / / reste alors à dormir à mourir // entre deux silex »

Que Jean-Pierre Otte a 70 ans. Il est à l’honneur dans le dernier numéro de l’excellente revue Décharge ( http://www.dechargelarevue.com/ ). Il s’intéresse à la botanique et l’entomologie et ça se sent dans ses écrits. Il y a chez lui quelque chose d’inclassable qui le rend fort sympathique à mes yeux.

« On parle haut et ferme. On ouvre / les mots comme des truites. / Agneaux tièdes, fleurs d'harmonicas. / Crique du corps, / où les paroles s'ouvrent comme des abricots, / libèrent des palombes à travers la pluie. »

Que mourait Stéphane Mallarmé en 1898. « Ma chair est triste, hélas ! et j’ai lu tous les livre… »

La mise en musique et en voix de ce poème par Bertin est à mes yeux une plus belle réussite du genre.