Karin Huet

Poèmes

à l’encre

de seiche et

d’encornet

Ce texte est issu d’une résidence au sémaphore

du Créac’h à Ouessant, organisée par l’association

Culture, arts et lettres des îles.

voici venir le noir

respiration immense

voici venir le soir

respiration énorme

qui sait si cette nuit

la roche fascinée

tombera

dans ton miroir

Pierre Tilman

C’est l’histoire d’un type

C’est l’histoire d’un type qui avait des tatouages sur les jointures des doigts, une lettre sur chacune : L-O-V-E à droite et H-A-T-E à gauche. Quand on voit ce genre de connerie, on préfère se tenir à l’écart.

*

  C’est l’histoire d’un type qui était un drap mis à sécher sur un fil, avec des épingles à linge en plastique bleu et rouge, et qui avait été emporté par le vent.

*

   C’est l’histoire d’un type qui était le type même de l’homme incapable de comprendre les choses tant qu’il n’avait pas essayé de les mettre en mots.

*

   C’est l’histoire d’un type qui était incapable de comprendre les choses quand il essayait de les mettre en mots.

*

   C’est l’histoire d’un type qui était encore plus incapable de comprendre les choses une fois qu’il les avait mises en mots.

ISBN : 978.2.35082.226.6

100 pages au format 14 x 21, 10 €

Crac de Sophie Braganti

A force de marcher sur la pointe des pieds pour voir au loin j'ai réussi à faire un peu silence je n'ai pas grandi malgré quelques étirements et courbatures mais du dernier étage derrière ma fenêtre entre les cheminées blanches des immeubles j'ai vu la mer par-dessus les toits et par-dessus la mer la Corse et un poète comme à chaque fois que j'écris par-dessus

*

La société on est un grand nombre dans la ferme avec la basse-cour et si on en sort c'est ferme-la la société on est un grand nombre dans la ferme avec la basse-cour et si on en sort c'est ferme-la et moi le perroquet aussi

 *

Les vuvuzelas vous vous êtes là à fêter la coupe du monde du bruit c'est pas tout à fait le vol du bourdon qui butine les fleurs ni celui de Rimski-Korsakov mais ça le donne 

*

Le poème est sur mon dos je le porte comme les abeilles le pollen on ne sait presque rien des fleurs qui le produisent ni du miel à venir 

*

Quand je recouds le pantalon de mon fils je rassemble les chairs je répare je me remets sur pieds raccommodée avec les déchirements du monde

 *

Poussée par la bise dans le pas je pense à tous ceux à qui je ne pense pas ou pas assez à tous ceux à qui je ne pense plus et à tous ceux à qui je pense trop et je larmoie

 *

Devant la porte de l'appartement dans la cité années 60 et 70 on pouvait laisser un chien un paillasson et une clé le chien sur le paillasson la clé sous le paillasson il n'y avait pas d'ascenseur on pouvait monter l'escalier sans avoir peur jouer avec les sonnettes et se cacher on pouvait crier dans la cour lancer des balles et crier on pouvait chanter et danser allumer des pétards et crier se battre grimper aux arbres jouer à se faire peur faire du vélo de la carriole rouler des patins on disait pas rollers et montrer comme un trophée de guerre une égratignure

Pour en savoir plus sur l'auteur : Sophie Braganti      

ISBN : 978.2.35082.219.8

80  pages au format 10 x 15, orné de 7 photos couleur de l’auteur hors pagination,

7 € (+ 1 € de port – port compris à partir de l’achat de 2 exemplaires)