Enfin de Mathias Lair

Ne pas pouvoir leur dire, les lèvres scellées. La bouche si froide qu’elle flambe – si fort qu'elle disparaît.

Les entendre tous, comme ils ne peuvent faire. Leurs voix résonnent en dedans. Vibrent en écho tous leurs sous-entendus (vagues et sillages allusions déclinaisons reflux vrilles) – qu’eux même ne connaîtront jamais.

Inconnues, mais elles sont familières car toutes les voix sont la même, participent toutes d'un même concert. D’un individu l’autre, que d’infimes variations sur le même thème. Jouissant d'être noyées dans la même harmonie. Ne songent pas à s'éloigner l’une de l’autre. Comme un nuage d’étourneaux : celui qui s'envole le premier, le fait-il de son propre chef où se sent-il poussé par les autres ? Toujours est-il que l’ensemble suit et, réunis, ces oiseaux minuscules font un bruissement d'ailes fort et profond.

De correspondre, les voix se renforcent l’une l’autre. Un léger haussement de ton à un point du nuage, et les rythmes s’éparpillent, puis retrouvent l’unisson, reviennent au calme.

Pas une plus ou moins que l’autre, un accord où chacune ne fait qu’exécuter sa partie. Chacune pousse têtue son chant unique. Et pourtant fait masse.

*

Elles volent autour, le lit au centre de leurs évolutions. Elles s'inquiètent, elles commentent les faits et gestes. Parlent plus doucement quand elles s’approchent. Comme une ouate, infiniment bonne, infiniment aspirée.

Dès qu'elles s'éloignent, reprennent leur rythme naturel (s'étaient efforcées, en se rapprochant, de retenir leur souffle), comme des oiseaux sur leurs branches reprennent de plus belle, cela monte descend se reprend, elles s'accrochent les unes aux autres, dans un charivari, pas un mot de distinct.

Sans doute les syllabes sont-elles à portée. Mais impossible de les capter. Tendre l’oreille, quel insurmontable effort, il faudrait puiser l'énergie. Les mots passent au-dessus, dans un frôlement.

Mais le vrai sens n’est pas dans les mots, il niche dans les correspondances entre les voix. Une seule n’est rien sans une autre, sans l'ensemble des autres.

74 pages au format 13 x 21, 8 €

Bribouilles de Elisabeth Trouche

Derrière son cahier d’écriture, c’était Nesma. Elle encore, courant avec sa petite sœur Fériel  à côté du cheval. Un jour, je ne les ai pas retrouvées  à notre rendez-vous hebdomadaire de lectures et de jeux.

La veille, à l’aube, la police des frontières était venue les chercher. Peut-être ont-elles emporté dans leurs bagages ces photos que je venais de leur donner, souvenir de leurs derniers moments de bonheur en France ?

Où grandissent-elles maintenant ? Ne gardent-elles pas trop de traces de la violence qui leur a été infligée ? J’ai mal de ne pas le savoir.

Je m’oblige à répéter leur nom, à faire ressurgir leur sourire.

Je pense à elles, et à tous ceux que des voitures grises embarquent pendant que, pour d’autres, le soleil se lève.

64 pages dont 32 en couleur (photos de l'auteur) au format 10 x 15 cm, 9 €

Vitres ouvertes de Murièle Camac (polder 155)

Un jour on a jamais rien vu de Simon Allonneau (polder 156)

Ce jeune auteur s'appelle Simon Allonneau. L'éditeur me dit ne savoir rien de lui. C'est grave. Il devrait se méfier des poètes, qui plus est jeunes et dont on ne sait rien d'eux ! C'est vrai que les éditeurs sont pas des flics nés, mais tout de même : quelqu'un qui fait dire à ses "personnages" (qui seraient plutôt les voix de son voisinage proche?), "comme ils sont mignons de ne pas égorger les vieillards avec leur casquette / ils pourraient le faire mais ils sont adorables", est peut-être un dangereux futur terroriste  qui s'initie à la poésie, qui sait ? Cependant, l'éditeur s'est peut-être dit que si quelqu'un écrit aussi "JSUIS TOUT SEUL A RIRE ENFERME DANS UN PLACARD / EN TRAIN DE FAIRE UNE BLAGUE A PERSONNE", ou "Il ne faut pas draguer une fille en lui disant pardon / i faut lui dire tebell mais i faut pas lui dire jettem", c'est finalement un type qui n'est pas foncièrement mauvais…

Charles Pennequin

(Préface)

 Dans un gouvernement utopique de la poésie, dont je voudrais qu’il soit plus rigolo que les autres, Murièle Camac pourrait deve-nir déléguée à l’ouverture d’esprit ou, si vous trouvez cela d’emblée trop flatteur, experte en sociologie lucide ou en tourisme éclairé.

  Pour une fois qu’un poète ne semble pas parler que de lui-même ! Cela fait une drôle d’impression d’ailleurs ! Puisque la lumière des autres prend le pas sur l’obscurité de soi. Pas d’introspection, en apparence du moins. Le regard de l’auteur est entièrement tourné vers l’extérieur, et pas seulement vers les choses, mais aussi vers les hommes, d’origines et de nationalités différentes...

 Patrice Maltaverne (préface)

50 pages au format  10 x 15, couverture : Michael Mc Carthy, 6 € (+ 1 € de port – port compris à partir de l’achat de 2 exemplaires)

Faits divers d’hiver de Jean Foucault

Faits divers d’hiver

Est-ce un jeu trop facile sur les mots ?

Mais « trop facile » n’est-il pas employé un peu vite pour écarter le jeu de mots parce que le jeu avec les mots ça fait aussi un peu peur. Ça vous a un côté diabolique. Ça assume pour le moins une tension qu’on n’a nulle envie de mettre à jour directement.

Le fait divers d’hiver montre surtout que l’homme n’est pas un être rationnel. Et le reconnaître, ça fait peur, parfois.

Et puis chacun sait aussi que ces faits ne sont pas d’une seule saison.

Le poète peut d’ailleurs s’essayer aux faits de printemps.

Il se trouve que ceux là ne me sont venus qu’en hiver. Ils devraient donc comporter de temps à autre des allusions à la neige, puisqu’ainsi se traduit parfois l’hiver sous mes latitudes.

Mais en tant qu’homme j’ai toutes les latitudes.

Il n’y aura donc pas nécessairement de la neige dans ces faits malgré tout si d’hiver.

*

ISBN : 978-2-35082-200-6                              

70 pages au format 13 x 21 cm, 9 €