Une heure avec « Les yeux des chiens ont toujours soif » de Georges Bonnet, éd. Le temps qu’il fait.

Encore des amours de vieux solitaires. C’est un vieux solitaire, il rencontre une vieille solitaire dans un jardin public. Lui c’est Emile, elle Louise. Ils vont habiter ensemble un temps chez Louise et s’en sentent bien. Puis arrive un autre vieux solitaire, Robert, et ça fout le bordel pour Emile. Du coup il repart chez lui et là il revit ce qu’il a vécu en regardant les objets autour de lui. On dirait pas comme ça mais c’est un putain de roman qui rappelle un peu « Mes amis » de Bove ou les romans de Jacques Chauviré avec des phrases très courtes et l’évocation du trivial du quotidien à travers ses objets les plus communs mais baignés dans une poésie toute en sensible.

« Je pense soudain que je n’ai plus d’amis. »

« Bientôt viendra la nuit, somptueuse et lisse comme un meuble sans défaut. »

« Le temps bouge à peine… Tout parait immense quand il n’arrive rien. »

Une heure avec Gare Maritime 2017, la revue de la maison de la poésie de Nantes, http://maisondelapoesie-nantes.com/gare-maritime-3/

C’est plein de poètes et poétesses qui sont passés par la maison. Une trentaine. Il faut choisir. Dans le tas il y en a qui doivent picoler et d’autres pas. Aller disons Sophie G Lucas, sorte de Depardon de la poésie.

« Je suis pas alcoolique

Il brûle un stop. Il est en cyclomoteur. Il est contrôlé. Conduite en état d’ivresse. C’est le petit matin. Déjà condamné pour les mêmes faits. Prison avec sursis. Obligation de se soigner. Stage de sensibilisation. Je suis pas alcoolique. Je bois un peu le matin, Un peu le midi et un peu le soir. Le matin je bois un pastis. L’après-midi quatre ou cinq verres de vin. Le soir ça dépend. Je suis pas alcoolique. Vous buvez tout au long de la journée et vous affirmez que vous n’avez pas de problème. Oui je bois. Mais je suis pas alcoolique. On peut vous confisquer votre cyclomoteur… J’ai besoin de mon cyclomoteur pour aller travailler. Sinon je vais perdre mon travail. Il secoue la tête. Il faut vous prendre en main. Vous pourriez aller en prison. Il murmure. Vraiment. Je suis pas vraiment alcoolique. »

Une heure avec « Dans la barque amarrée » de Pierre Bastide, avec 13 photos de l’auteur, éd. Le citron gare,

http://lecitrongareeditions.blogspot.fr/2014/12/dans-la-barque-amarree-de-pierre-bastide.html

C’est un type au début il a pas tout son esprit et il fait voguer un mégot dans le caniveau. C’est poétiquement rimbaldien genre bateau frêle comme papillon de mai. A la fin, il va boire un coup sur une barque. Il fait nuit mais un chat noir éclaire la scène. Entre temps il explique des trucs genre « La littérature commence là où l’on n’appelle pas un chat un chat…» rejoignant en cela Chloé Landriot (cf une heure de poésie 60). En fait ça m’a turlupiné cette histoire au point que je suis allé demander leur avis sur la question à mes chats, Chausson et Noisette, que la question ne semblait pas intéresser particulièrement. Devant mon insistance, ils m’ont conseillé la lecture de la page 12 du « choix des mots » de Clément Rosset (éd. de minuit, 1995), philosophe dont ils sont particulièrement friands : « Le fait d’écrire, outre le labeur exorbitant qu’il implique, comporte également un risque de dommage sérieux pour la réputation de l’auteur. Car c’est un des effets les plus curieux mais aussi les plus fréquents du passage à l’écriture que d’amplifier et décupler la médiocrité de propos ou de pensées qui, exprimés oralement et sous forme de conversation, peuvent fort bien « passer », apparaître même comme assez fins et justes. Je ne me suis jamais clairement expliqué la nature de ce mécanisme impitoyable qui transforme presque à tous les coups, du seul fait de la transformation de la chose parlée en chose écrite, une réflexion qui semble originale en platitude piteuse, une remarque qui semble pénétrante en trivialité, une idée qui semble intelligente en sottise, et ainsi de suite, – bref, qui transforme le plus souvent un homme intelligent, lorsqu’il n’écrit pas, en homme borné, lorsqu’il entreprend d’écrire. Je me contente donc de mentionner le fait sans l’expliquer, laissant à d’autres, s’ils en sont capables, le soin d’élucider le mystère. »

- Bon le blogueur, je suppose que ça s’applique aux blogueurs qui lisent des bouquins en diagonales et prétendent en rendre compte publiquement.

- Ben oué

- Et le bouquin de Pierre Bastide qu’est-ce que tu en dis ?

- Ben il est très bien, avec cet esprit vif et un peu fou comme tous les bouquins publiés par Patrice Maltaverne

« mais on peut aimer l’esprit vif / autant que la chair fraîche / qui veut avoir de la gueule / touche le fond tu verras / tout ce qui est en bas est bon à dire / même si ça ne porte pas jupon / à bon entendeur ça se lit / même si ça tache un maximum / de blanche vierge au passage / je parle de la page évidemment / la littérature commence par là / où tu mets tes sales pattes / de méchant loup là où / je ne veux pas dire ça du tout / à bon lecteur salut. »

Une heure avec « L’ampleur des astres » de Thierry Roquet, sous titré « Fragmensonges de vie », Cactus Inébranlable éditions,

http://cactusinebranlableeditions.e-monsite.com/pages/acheter-nos-livres/catalogue/l-ampleur-des-astres.html

C’est un type, il écrit que des conneries « Les cons sanguins font un peu partie de la même famille », « Tour de pisse-pisse / Comment s’y prend un pisse-froid quand il a la chaude pisse ? », « Sans un bruit / C’est lorsqu’il se tua qu’il se tut. », 90 pages à ce rythme, et ça me fait marrer.

Une heure avec "Les deux fins d’Orimita Karabegović" de Janine Matillon, éd. Maurice Nadeau.

Publié il y a plus de 20 ans, cette fiction sur la guerre en Bosnie (femmes bosniaques faisant l’objet d’expériences de purification ethnique), ce roman nous plonge dans la folie du monde avec la poésie (Mallarmé) pour boussole. Ce goût de la poésie que partagent bourreaux et victimes, la poésie ne sauve rien. La guerre nous est décrite à travers un voile où l’impuissance des nations, les fanfaronnades diplomatiques, le machiavélisme des dirigeants européens apparaissent avec une étonnante et désespérante clarté. Un sacré roman croyez-moi. Enfin j’en suis sorti tout pantelant.

« Des cauchemars, ils en avaient tous. Ils voyaient des bras, des jambes, des sexes et des têtes, qui étaient peut-être les leurs, qui étaient sûrement les leurs, détachés par éclats d’obus ou lames de tronçonneuses habilement maniées, voler sur un fond d’azur immuable où étincelait une constellation de douze étoiles inconnues de Copernic. »