Vendu à la bouquinerie cet après-midi juste avant la fermeture un ouvrage de Marcel Moreau « Nous, amants au bonheur ne croyant... » est le titre du livre que j'ai vendu, et me suis souvenu des émotions fortes, viscérales et libératrices à la lecture, jeune adulte, des ouvrages de cet auteur que je dévorais haletant, Quintes, L’ivre livre, La terre infestée d’hommes, Le bord de mort, les arts viscéraux etc…, tous largement soulignés et annotés sur les étagères où je ne conserve que les livres de cette époque. Le client avait ressenti les mêmes émotions semble-t-il et ces connivences entre bouquiniste et client ont parfois quelque chose de magique.

« Depuis que nous parcourons le monde, mes mots et moi, nous n’avons jamais dérogé à cette loi : il faut payer d’inconfort la rage de découvrir comme l’amour de savoir. Le voyage est une chose trop sérieuse pour qu’on l’abandonne aux mauvaises habitudes de la commodité. J’ai plus appris dans des bus cabossés et bringuebalants, sur des routes cahoteuses, que dans les cars climatisés, en pays balisé. Je me souviens de mon plaisir à m’affaler sur un lit de misère, dans une chambre douteuse. Il me semblait que mon intelligence des choses vues, senties, frénétiquement appréhendées me venait de ma fatigue même, aggravée par mon détachement à l’égard des choses relevant de l’hygiène élémentaire. Ma sagacité s’accroissait des souffrances que me valait mon envie insensée d’étreindre, oui d’étreindre, toutes celles des « connaissances » que mes intuitions me ramenaient comme des butins sensoriels, forts en rutilations. Je voyageais comme j’écris, en dévorateur du visible et de l’invisible. Un voyage, une écriture, chez moi, c’est la conquête d’une vérité qui n’est pas toujours ni belle, ni chatoyante, ni rassurante. C’est aussi m’en aller à ses relents, ses sueurs, ses déjections, non pour m’y vautrer, mais pour mettre ma propre humilité à l’épreuve du courage qu’elle exige, pour la regarder en face et en accepter les conséquences. D’une telle confrontation, la curiosité sort gagnante, mais alors ce n’est plus la simple curiosité, c’est une passion, dans le sillage d’un paroxysme. »

(la citation est extraite de « Souvenir d’immensité avec troubles de la vision », éd. Arfuyen)

Lors d'un concert à Châteauroux, Laurent Berger avait dédicacé cette chanson à notre épicerie littéraire bouquinerie fine.

En rangeant encore des caisses pour Sète, je suis tombé sur « Mes inscriptions » de Louis Scutenaire, éd. Allia, un monument de l’aphorisme avec lequel je vais faire une pause lapidaire puisque je n’aurai pas accès à l’ordinateur jusqu’au 30 juillet du fait que je vais tenir stand au festival « Les voix vives de la Méditerranée » http://www.sete.voixvivesmediterranee.com/ProgrammesFile/c9f0f895fb98ab9159f51fd0297e236d.pdf

« Le meilleur ciment d’un peuple est la bêtise de ceux qui en font partie » (entre parenthèse le Tour de France passait aujourd’hui devant notre épicerie littéraire et voir des adultes se disputer un porte-clés ou une casquette balancée à la foule justifie tout à fait Scutenaire).

« Organiser une expédition pour explorer le banal ».

Et un dernier : « Je suis déchiré par mille espoirs. »

Une chanson en lien pour passer le temps

En rangeant des bouquins dans des caisses pour les emporter au festival « Les Voix Vives de la Méditerranée » à Sète du 22 au 29 juillet où Gros Textes et l’Epicerie Littéraire tiennent stand, je suis tombé sur quelques ouvrages de Georges Perros. Ses trois volumes de papiers collés ont été intensément surlignés par le jeune lecteur que je fus de ces livres qui m’ont profondément marqué tout comme le personnage.

« Je ne dirai jamais de mal de la littérature. Aimer lire est une passion, un espoir de vivre davantage, autrement mais davantage que prévu. »

« Le plus beau poème du monde ne sera jamais que le pâle reflet de ce qu'on appelle la poésie, qui est une manière d'être, ou, dirait l'autre, d'habiter ; de s'habiter. Toutes les réactions des hommes relèvent de la poésie. Ça ne trompe pas. La poésie, c'est l'indifférence à tout ce qui manque de réalité. »

Pour le personnage, si vous avez 40 minutes devant vous pour une rencontre avec ce que pour ma part je considère ce qu’on fait de mieux en matière d’homme, je ne saurais trop conseiller l’écoute attentive de ça : https://www.youtube.com/watch?v=Cb2KH8O_dPA

Encore une heure dans le volumineux numéro 42 de la revue « Les Hommes sans épaules » et un dossier écrivains de la beat generation. On connaît le goût de Gros Textes pour les auteurs de cette période et là c’est Ferlinghetti qui ouvre le bal avec la simple contestation de base, la révolte primaire, le refus élémentaire.

« CODA

Coupe coupe coupe

Tranche à la racine

Toutes les herbes trop folles

Dans nos champs verdoyants

Coupe coupe ces bourgeons sauvages

Si tu veux une belle garden party avec des gens comme il faut

Coupe coupe la mauvaise graine

Si tu veux une moisson abondante une récolte historique

Rabaisse ta vanité, mon vieux, écrase

Les pousses les germes trop vivaces

Taille l’anarchie des plantes grimpantes

Les résistants volontaires

Coupe coupe le maïs étranger

Coupe les fous le maïs étranger

Coupe les fous introvertis

Amants bouche bée du subjectif

Coupe coupe les sauvages les esprits libres

Les solitaires aliénés et rebelles

Qui tripotent leur moustache

Et trament la révolution dans des caves sans espoir

Coupe tous ces freaks et ces libres penseurs

Poètes aux yeux fous Philosophes de l’asphalte

Barjots déjantés Agitateurs de carrefour Visionnaires lapidés

Exilés dans leur propre pays !

                                                  Ô melting-pot américain »

Une heure à la mer avec Raymond Federman, « Coups de pompes », édition le mot et le reste, https://lemotetlereste.com/litteratures/coupsdepompes/

Un joyeux bordel de méditations, de listes, de recettes de cuisines, de poèmes (quand même aussi), de choses qu’on se demande ce que ça fout, de rêves et de mémoire littéraire, de souvenirs et de jeux à la con. Oui tout est jeu là-dedans, jeu jouissif d’acrobaties stylistiques, de ratages assumés et de crème caramel.

"Moinous

Je me dédouble

Je m’écrie et m’écris en deux langues

Je me regarde me regarder

Je me me je

Je me vois vu

Je me vouvoie

Je me déchire en morceaux

Je me raccommode avec du fil rouge

Je me dis-per-se

Je me coupe et m’entrecoupe

Je m’émotionne

Je m’émeus tout seul

Je me mets en moi

Je mets moi en moi

Je me noue

Je me dénoue

Je me moinous

Je me singularise

Je me pluralise

Je me moi aussi moi aussi

Je me décentre

Je joue au ping-pong tout seul des deux côtés

Je me schizophrénise

Je me tranche en plusieurs

Je me masque le masque

Je me suis un autre

Je me je nous suis-je

Je me désaxe

Je me concentre vers le côté ouvert

Je m’additionne

Je me double et me redouble

Je me multiplie par quatre et me démultiplie par six

Je me jalouse

Je me perds en moi

Je me déconstruis

Je me disparais"