80 pages sur papier ivoire 120 g. au format 15x21 cm,

couverture illustrée en quadrichromie

sur papier Old Mill ivoire 250 g. RIEN est le premier ouvrage de la nouvelle collection Outremo(n)ts,

12 € 

Jean Klépal

Il est seul, il écrit, il s’isole

Il est seul, il écrit, il se met à l’épreuve de soi.

Plaisir solitaire bientôt insuffisant ; avide de partage,

Avide de connivence.

Partout des tessons ébréchés

Éclatures et brisures

Destruction

Rien ne s’assemble

Rien ne restaure

Alors…

Tendre la main pour un partage,

Prêter l’oreille,

Poser un geste.

À quatre mains défier l’insupportable

Dire de l’un, dire de l’autre, démarche insolite

Chacun compose sa musique

Chant et contre-chant

Démarche aléatoire

À la lecture d’orchestrer

Alain Sagault

Ne penser à rien.

Penser commence par ne penser à rien.

Mais vraiment.

Faire taire le temps qui fuit goutte à goutte.

Ce vide que tu crées en ne pensant à rien, voilà qu’il aspire en toi le monde qui t’entoure.

Irruption de l’univers à l’intérieur de ta conscience.

Ne penser à rien, c’est prendre conscience du monde.

Du coup, découvrir : quant tu ne penses à rien, tu prends connaissance du monde. Et le monde de toi.

Quand tu ne penses à rien, tu es ouvert, si  bien que tu penses tout.

Plus exactement, tout te pense. Tout pense à travers toi.

N’être plus rien, que traversé, c’est être enfin soi-même.

Travailler ensemble : sortir d’une solitude de pensée pour entrer dans un compagnonnage.

Seul, la révolte est désespérante. Sensation d’être complètement marginalisé, une survivance. Minoritaire ? Voire… Minoritaire parmi tant d’autres. Une majorité de minoritaires ?

Naufragés à demi noyés s’appelant au cœur de la tempête, se reconnaissant, se saluant, s’épaulant. Besoin, non de confort, mais de réconfort, d’écoute réciproque, de partage. Se retrouver entre humains.

Ce qui manque, en ces temps de réchauffement climatique accéléré, c’est la chaleur humaine ; plongés dans la perpétuelle frénésie abstraite du calcul universel, nous avons froid. Dans le monde frigide de la fête impuissante – Casanova de Fellini –, dans cette glaciation qui ne laisse après elle que les chambres froides de la normalisation et les délires figés de la mégalomanie, nous nous réchauffons à notre commune passion : la vie, rien que la vie.

64  pages au format 10 x 15 orné d'une série de photos couleur de l'auteur de la série "Mes époux", 6 € 

Certains textes sont comme certains plats les uns se laissant déguster et nourrissent alors que d’autres remplissent de vent seulement sans donner assez d’air pour s’élever sont juste creux en définitive il y en a dont la digestion se fait lentement d’autres encore donnent du poids sans peser ils ne nous gonflent pas certains dès la dernière bouchée sont éliminés d’emblée d’autres au contraire semblent légers mais leur souvenir s’est incrusté dans nos cellules puis il y a ceux dont je me méfie le plus qui sont à première vue avec art et manière élaborés avec des mets rares et tout le toutim dans des recettes alambiquées aux mélanges plus précieux que raffinés et tout en voulant donner avantage au contenant plutôt qu’au contenu s’ils emballent la vue ils n’en demeurent pas moins bourratifs

*

Je voudrais refaire ma vie ça veut rien dire je le sais nous le savons tous de même je ne pourrai pas tout changer je dis ça en l’air comme dans un roman à deux balles pourrai jamais empêcher mon père de m’appeler Ma puce comment ça va Ma puce au revoir Ma puce même des amants disent Pupuce à leur amante quand je pense à ces insectes c’est avec une loupe  des boutons ça me démange ça n’a rien de mignon de pomper le sang des autres moi je ne me cache pas et suis pas minus sauf au regard du cosmos et si je m’accroche c’est à la vie à ses lacets me cramponne

     Les milliers d’heures d’une fréquentation assidue des écrans ont abouti à cette situation irréversible. En effet, nos yeux et nos oreilles sont saturés par les alluvions toxiques des images et des sons. Avec le temps, ce qu’il en reste se limite à quelques mots gravés involontairement dans notre mémoire morte.

     Absurdes ou paradoxaux, banals ou originaux, ces mots sont le plus souvent des noms communs qui s’inscrivent d’emblée dans un processus de conditionnement médiatique. Pourtant, grâce à la poésie, une  nouvelle chance leur est accordée : celle de s’ouvrir à de nouveaux espaces.

     Ici, quelques-uns d’entre eux se sont retrouvés pour composer un recueil. Ils sont là pour nous rappeler que ce monde est malade de l’homme, de ses excès, de ses dérives et de ses confusions, qu’il étouffe sous une chape de silence complice et sous un vernis de complaisance.

     Alors, n’en parlons plus ! N’en parlons plus ? Et si  justement nous en parlions ?

 
Celui-ci a toute sa place ici :

INTERNET

Illusoire maison
ouverte à tout-va

infernale demeure

dont des milliers de personnes

possèdent la clé

on y avance à tâtons

certains cherchent les interrupteurs

d’autres les bougies les fusibles

on y fait de curieuses rencontres

on y entend des bruits bizarres

on ne sait plus qui habite là

dans les annexes ou sous les combles

des gens passent

se croisent sans se voir

des gens des individus

mais jamais des personnes.