Que Louise Michel après avoir pris quelques jours plus tôt un coup de froid au cours d’une conférence à Sisteron allait mourir à Marseille en 1905. « Cette femme écoutait la vie aux bruits confus, / D'en haut, dans l'attitude austère du refus » a écrit Victor Hugo pour elle. Je vais quand même pas essayer de passer après Victor Hugo.

Deux citations de Louise Michel « Ce n'est pas une miette de pain, c'est la moisson du monde entier qu'il faut à la race humaine, sans exploiteur et sans exploité. » C’est pourtant pas compliqué non ?

Et puis un peu de poésie aussi avec l’amour des animaux : « Hirondelle aux yeux noirs, hirondelle, je t’aime ! / Je ne sais quel écho par toi m’est apporté / Des rivages lointains ; pour vivre, loi suprême, / Il me faut, comme à toi, l’air et la liberté. »

Sinon Marianne Oswald fêtait ses 4 ans ce 9 janvier 1905. Chanteuse à Berlin dans les années 20, revenue en France avec la montée du nazisme, elle a introduit quelque chose de l’expressionnisme allemand dans la chanson réaliste française de ces années. Albert Camus a dit d’elle : « Dans ces chansons de flamme et de suie que la voix terrible de Marianne a promenées pendant des années au-dessus des foules malheureuses et inquiètes, il n'était pas possible de ne pas deviner le grand appel vers la lumière. »

Jeu de massacre a été repris par Juliette.

Que naissait le touche-à-tout génial que fut Roland Topor, c’était en 1938. Retenons le philosophe : « Il suffit d'un gramme de merde pour gâcher un kilo de caviar. Un gramme de caviar n'améliore en rien un kilo de merde. »

que naissait Pierre Seghers en 1906. Il a donné quelques précieux conseils aux liseurs de poèmes. Aujourd’hui, en préparant un nouveau spectacle de poésie (ça s’appelle « On revient de loin et c’est un retour sur 25 ans de mises en voix, en musique et en public de densité variable de poèmes divers et variés, création le 19 janvier à Savines), je pensais à ces conseils : « D'abord il vous faudra du temps, beaucoup de temps. Du loisir. /  Du silence en vous et autour de vous. Du silence. / Coupé d'ardoises sur les toits, ou de cigales, dans le Sud. / De longs moments de solitude pour n'être pas seul loin des autres / Et des mains, pour toucher les mots. Il vous faut écouter profond / Un cheminement de racines, voir des éclats parmi les feuilles / Guetter une démarche aisée ou non, qui n'est qu'à soi / Respirer le parfum des corps, l'odeur des genêts, des lavandes, / Et piéger, dans ce qui est dit, le gibier terré sous les mots… »

Jacques Lovichi était de la génération qui a pu côtoyer Seghers. Je suis de celle qui pu côtoyer Lovichi. Il a animé les revues Sud, Autre Sud et Phoenix avec Yves Broussard. Ils sont morts dernièrement à quelques jours d’intervalle. Septuagénaire, il avait décidé d’arrêter d’écrire avant de radoter (me dit-il un jour au festival de Sète). Il a développé sa décision dans un papier à la concision remarquable avec une pointe d’humour dans le titre « Cessation progressive d’activité ». Un extrait : « Aujourd’hui, j’observe. La vie m’a enfin assigné le rôle d’observateur. Je regarde se noyer les autres. Ceux et celles qui ne savent pas s’arrêter à temps. Et ce m’est d’un grand réconfort. Il y a toujours un livre de trop. Ne l’écrivons jamais. Du moins ne le publions pas. Qui sait s’arrêter reste grand. Son œuvre en tous cas demeure intacte. Plus simplement, demeure. // Oubliez-moi. »

L’intégralité est ici : https://www.revuephoenix.com/memoire/

Que mourait Jaroslav Hašek en 1923. Son brave soldat Chvéïk est une merveille de burlesque grandguignolesque, une description ironique de la vie quotidienne du petit peuple tchèque, en même temps que satire des institutions et pamphlet antimilitariste sur le mode de la farce bouffonne.

« -Est-ce que vous êtes réellement idiot?
-Je vous déclare avec obéissance, mon lieutenant, que je suis réellement aussi idiot. »

Un an plus tard naissait André Franquin. Son Gaston Lagaffe fut un autre genre d’idiot ingénu génial qui conteste à sa manière l’ordre établi, l’autorité et le travail.

Plus gores, ses idées noires me laissèrent pantois.

Et quatre-vingt quinze ans plus tard, je feuillette une dizaine de recueils de poèmes et rien ne me semble digne d’être communiqué sur ce blog (je me vois sur le point d’en être réduit à en écrire moi-même des poèmes) lorsque je tombe sur un vieux numéro de feu la revue Microbe de l’ami Dejeager où l'ami Roger Lahu avait écrit de petites débâcles ordinaires : « … // demain dès l’aube / je penserai que faute de mieux / il faudra faire avec le jour à venir / parce que pas le choix // … // demain dès l’aube / je me ferai des promesses / à l’aube on aime bien faire des promesses / en se grattant ses vieilles coucougnettes // demain dès l’aube / je n’écrirai pas de poèmes / je suis du soir / pour l’écriture des poèmes »

Que naissait Jean-Pierre Duprey en 1930. Éternel jeune homme (il s’est pendu à 29 ans), genre oiseau blessé qui crie tout ce qu’il peut et qu’on n’entend pas. Alors ça, ne pas être entendu, ça fait faire des bêtises parfois, comme aller pisser sur la tombe du soldat inconnu en signe d’insoumission (c’était la guerre d’Algérie). Un coup à goûter au passage à tabac de la flicaille et à l’asile psychiatrique.

« Que cherchent les regards du ciel au fond du lac ? »

« … le cri devenu chair, / C’est cela, comme qui dirait, / C’est bien cela, comme qui dirait. »

Frank Vialle (7). Gros Textes a publié de lui « Une petite pièce », « Les petites Blanche » et « Vacances ». Il reste quelques exemplaires de chacun de ses ouvrages. Les courts poèmes de ce blog sont inédits. Il me les avait envoyés à la fin de sa vie alors qu’il ne pouvait quasiment plus quitter sa chambre de la rue des Pyrénées avant d’être admis dans un hôpital où il est mort.

« Ce sont des poèmes / non / ce sont des pensées / non plus / ce sont des miettes / jetées aux moineaux / j’ai toujours aimé les moineaux »

« je ne sais rien / je ne crois en rien / tout roule »