Que mourait Arno Schmidt en 1979. Il y a longtemps dans une période où je dévorais de la SF, je me souviens avoir été époustouflé par Miroirs noirs (Christian Bourgois). Depuis j’ai classé cet auteur dans le rayon « qui se déguste lentement ». La poésie ne devrait pas passer à côté de ce monstre littéraire largement ignoré (les éditions Tristram rééditent ses ouvrages) qui savait avec grâce et humour triturer la langue et les idées toujours sur un mode ludique et profond à la fois.

« Pas un continuum, pas un continuum ! : tel est le cours de ma vie, tel celui des souvenirs (de la façon qu’un spasmophile peut voir un orage la nuit) :
Flash : une maison nue de cité ouvrière grince des dents dans la broussaille d’un vert toxique : la nuit.
Flash : des faces blanches qui zyeutent, des langues dentellent au fuseau, des doigts font leurs dents : la nuit.
Flash : membres d’arbres dressés ; gamins poussant leur cerceau ; des femmes coquinent ; des filles taquinent à corsage ouvert : la nuit.
Flash : pauvre de moi : la nuit !!
Mais moi, dire que ma vie m’apparaisse comme le fleuve majestueux d’une chaîne de production, ça non, je peux pas dire ! » (Scènes de la vie d’un faune)

Ce 18 janvier, cherchant un écho à Arno Schmidt et fouillant pour cela dans le stock bouquinerie de vieilles revues, je suis tombé sur un numéro de février 87 de la revue Regard avec des morceaux d’Achille Chavée à l’intérieur. Tu penses si j’étais content : « J’en appelle à la trahison des miroirs / au verre grossissant de l’oubli / j’en appelle à la fumée sans feu / à l’anneau sans doigt / aux lettres majuscules des citations / pour ne pas mourir sans une injure aux lèvres. »

Que naissait Jules Supervielle en 1884. Son forçat innocent débute de belle manière : « Je ne vois plus le jour / Qu’au travers de ma nuit, / C’est un petit bruit sourd / Dans un autre pays. / C’est un petit bossu / Allant sur une route, / On ne sait où il va / Avec ses jambes nues. / Ne l’interroge pas, / Il ignore ta langue. / Et puis il est trop loin, / On n’entend plus ses pas. »

A vingt ans je me sentais très proche de ce genre de poésie. Ce soir je lui trouve un petit goût de tilleul menthe sans sucre. C’est pas mauvais ma foi et ça réchauffe. Un peu. Comme une vieille chanson d’Elbaz dont pas grand monde doit se souvenir.  

Que mourait Juan Gelman en 2014, poète argentin de la mélancolie, l’exil, la douleur et la douceur aussi : « la secrète douceur de la douleur / est transparence/ elle sort / de la résignation furieuse du rêve / sonne dans la bouche de l’égaré ».

« la crainte de la vieillesse vieillit-elle ? / la crainte de la mort, nous meurt-elle ? / qu’est-ce que je fais avec les mille moi / de mes compagnons morts ? » 

Mourait également un 14 janvier Anaïs Nin en 1977 :

« Il faut laisser les choses s'accumuler, ne pas tout utiliser immédiatement. Laissez les choses s'accumuler, reposer, fermenter : ensuite explosez. N'épuisez pas les sujets. »

Donc acte.

Que naissait Jack London en 1876. Je me demande souvent comment il a pu tant écrire en si peu de temps de vie et surtout sans jamais me décevoir.

« Ainsi, je suis retourné à la classe ouvrière dans laquelle je suis né et à laquelle j'appartiens. Je n'ai plus envie de monter. L'imposant édifice de la société qui se dresse au-dessus de ma tête ne recèle plus aucun délice à mes yeux. Ce sont les fondations de l'édifice qui m'intéressent. Là, je suis content de travailler, la barre à mine à la main, épaule contre épaule avec les intellectuels, les idéalistes et les ouvriers qui ont une conscience de classe – et nous donnons de temps en temps un bon coup de barre à mine pour ébranler tout l'édifice. Un jour, lorsque nous aurons un peu plus de bras et de barres à mine, nous le renverserons, lui et toute sa pourriture et ses morts non enterrés, son monstrueux égoïsme et son matérialisme abruti. Puis nous nettoierons la cave et construirons une nouvelle habitation pour l'humanité. Là, il n'y aura pas de salon, toutes les pièces seront lumineuses et aérées, et l'air qu'on y respirera sera propre, noble et vivant. »

Ce 12 janvier en écho, j’ai feuilleté un recueil d’un autre rouge américain, Jack Hirshman, J’ai su que j’avais un frère,  éd. Le Temps des Cerises. « Je veux chevaucher la grande prairie de tes paupières / comme si je buvais des baisers / je veux battre le tambour du fleuve / jusqu’à la mort du temps / et courir comme un petit enfant à tête d’écureuil / et toucher chaque blessure pour en faire un poème… »

Que mourait le professeur Choron en 2005, voyou, escroc, gigolo, proxo, alcoolo, chanteur, éditeur, bricoleur, provocateur, tendre sale type, humoriste… sûr que les chantres du littérairement raffiné se détournent.

Extraits de citations :

« - L'orphelin qui met les doigts dans son nez est obligé de se donner lui-même une bonne claque.

- Quand la merde tombe du ciel, le malchanceux n'a pas de chapeau.

- Là où la femme fait défaut, la chèvre est appelée chérie.

- Les plumes décorent le paon, et la cravate le con »

A Gros Textes, nous avons un gars de cette trempe et ça tombe bien je vais tout prochainement fabriquer son nouvel opus, rite quasi annuel, à la cave de Fontfourane. Il s’agit d’Eric Dejaeger, belge du pays noir. J’ai souvent vu des littérairement raffinés reposer sur mon stand d’un air vaguement dégoûté son Non au littérairement correct « Je croirai aux magiciens quand ils feront sortir une colombe immaculée non pas de leur manche mais de leur trou du cul. »

J’ai horrifié des adeptes du haïku éthéré en leur récitant, inspiré et comptant les vers sur mes doigts, cette pureté formelle du 5/7/5 : « Dur dur dur dur mou / Un peu de sang sur la bite / Une vierge en moins ».

Aller, en avant première pour les lecteurs(trices) du blog, ceux (celles) qui sont encore là, ce petit bijou d’observation et d’attention au quotidien (base de toute poésie) : « CUBITAINER ET OBSTÉTRIQUE // Quand j’ouvre / un nouveau cubi / que j’enfonce deux doigts / – l’index et le majeur – / dans le trou / et fourrage / dans la masse molle / à la recherche du robinet / j’ai l’impression / d’être un gynécologue / dégueulasse / qui travaille / sans gants. »

Bon si vous n’avez jamais ouvert un cubi c’est difficilement compréhensible. Vous pouvez néanmoins goûter le titre du recueil, « Le musée de la girouette et du ventilateur (poèmes cocasses) », bientôt disponible.