Que naissait Paul Nizan en 1905. Gilles Balbastre dans son film Les nouveaux chiens de garde a eu la bonne idée de montrer cet incroyable extrait d’émission diffusée à une heure de grande écoute à la télévision des années 60, https://www.youtube.com/watch?v=-L2M7GfyIgs.  

Philosophe ou pourfendeur de la philosophie, Nizan fut aussi un excellent écrivain (comme Sartre), auteur notamment d’Antoine Bloyé, livre poignant et lucide au style sobre qui raconte la vie romancée du père de l’auteur, fils d’ouvrier qui montant dans l’échelle sociale en vient à trahir sa classe tout en étant au final rejeté par la classe bourgeoise. Au terme de son existence, il pressentira la futilité dérisoire de  son ascension sociale qui l’aura coupé de sa vie. J’ai toujours grande émotion et souvent la larme à l’œil à lire ces romans qu’on rattache au « réalisme socialiste ».

« Il vivait sans doute, qui ne vit pas ? Il suffit d'avoir un corps bien étanche pour imiter les attitudes de la vie. Il agissait, mais les ressorts de sa vie, les mobiles de son action n'étaient pas en lui. »

Et puis on respire aussi en avance quelques vapeurs bourdieusiennes : « De plus hauts destins sont réservés aux fils des grands bourgeois, des bourgeois des métiers libéraux, des destins ornés par les mots de passe des Humanités, mais quelles réserves parmi les fils d'ouvriers bien doués, quelles inépuisables sources de bons serviteurs. On a besoin d'eux, on les séduit donc en leur promettant le grand avenir des chances égales, c'est la démocratie qui monte comme un soleil, chaque fils d'ouvrier a dans son cartable un diplôme de Conducteur d'Hommes, un diplôme en blanc de bourgeois... »

Que naissait Liliane Wouters en 1930. Il est des noms de poètes comme ça qu’on n’aura croisés que dans quelques revues et dans quelques chansons (de Julos Beaucarne, https://www.youtube.com/watch?v=s8gcJokVZG0), dont on trouve douce l’écriture mais dont on ne sait presque rien.

« Pas rien, pas rien, le petit vent de l’aube, / le petit rose du petit matin, / changé en pourpre, en noir, en nuit de taupe. / Je suis la taupe et le ciel est lointain. // Pas rien, pas rien, les flaques sur la plage, / la dune blonde et la blonde clarté, / la mer sans fin et les vagues sans âge. / Nous n’y aurons dansé qu’un seul été. // Pas rien, pas rien, même si l’on décompte / les vaches maigres, les années de chien. / J’aurai vécu tel jour, telle seconde. / C’était trop peu, mais ce ne fut pas rien. »

Que naissait André Blanchard en 1951. Si on a goût pour Perros, Cioran, Sarot, Georges, Lichtenberg, Chamfort ou Forneret, il serait dommage de passer à côté de Blanchard. Si l’on nourrit quelque aversion pour les modes, le clinquant, le moderne, la frime, la consommation, l’envie de parvenir, l’art contemporain et qu’on privilégie la solitude, le détachement, les chats, l’ironie mordante, la littérature de derrière les fagots de bestsellers, n’importe quel bouquin d’André Blanchard devrait vous réjouir. Il s’agit de carnets, journaux de bord façon Papiers collés de Perros, classés par mois et années qui témoignent d’un regard incisif sur le monde à partir de sa marge. Méconnu de son vivant, cinq ans après la mort de son auteur cette voix s’efface doucement. Il ne fit pas grand-chose pour qu’il en fût autrement. Il reste néanmoins une petite tribu genre romanichels pour se réjouir de cette écriture singulière, sensible et élégante : « De vrais garnements, ces mots ! dès que j’ai le dos tourné, c’est parti ! Ils font le cirque dans ma tête : des phrases ? des livres ? mais il suffit de demander ! Que je fasse seulement mine de retourner à mes cahiers, plus un ne moufte. »

Et puis pour l’amateur d’aphorisme, ceci peut être rassurant : « La flemme de développer, pourvu qu’on l’ait un peu racée, cela fait un style. »

André Blanchard fut gardien d’une salle d’exposition municipale à Vesoul où il vécut. Il portait un regard pour le moins caustique sur l’art contemporain qu’il devait défendre professionnellement.

« Arrivent à la galerie pas mal de cartons qui sont invitations à des vernissages ; ça vient de tout le grand Est, via des institutions redoutables comme les F.R.A.C. Là se niche la crème de l'art contemporain dans toute sa panoplie de petit terroriste : installations, vidéomachins, peintures conceptuelles. C'est instructif, à rebours : perdre nos repères, voilà à quoi on nous convie ; ça facilite pour recruter les nigauds. Du moins cela permet-il de percer à jour ce qui assoit cet art, c'est-à-dire la peur. Le public a peur de passer pour ridicule, et stupide, et vieux jeu s'il manifestait son incompréhension. Donc il se tait.

C'est tout ce que demande cet art ; et, à la limite, peu lui chaut de n'avoir aucun public. Ne lui laisse-t-il pas comprendre qu'on n'est pas du même monde ? »