110 pages au format 10 x 15, 6 €
couverture et frontispice couleur de Yan Dançon

*

L’oubli est lié au temps. Au temps et à l’espace.

Quitter l’espace où le mal s’inscrit pour un espace où il n’est pas, le temps nécessaire à l’oubli, le temps que l’espace à nouveau soit sans frontières.

Au Jardin des Bénédictins, je me dissous dans la blancheur du gravier fin, presque du sable, des murs de l’ancien couvent et des ruines d’une chapelle, de la lumière.

Le ciel est si grand ce matin.

Il fut un temps où j’aimais le brouillard

de ce brouillard si dense qu’il étouffait le bruit des pas sur
les routes désertes

et c’était comme une autre alors qui avançait

Une publication de l'été 2009. Une rencontre qui compte dans l'itinéraire d'un éditeur.
(48 pages au format 13 x 21, 7 €)

Les voyages sont amers et vains. Je finirai ma vie comme on attache une bête à son pieu.

                                                            Ramuz

André Duprat est un poète du corps. Plus précisément de la chair, en tant qu'elle est ce qui en lui s'éprouve, se souffre, se subit, se supporte soi-même et jouit parfois aussi de soi-même. Et même si le corps du poète dit «une main pendue à un bras mort» et «l'absence de pas», son moi poétique pense de tout son corps, sa feuille fait corps avec sa chair. Tant il est vrai que le corps n'est pas sauvage, nu, franc, premier, primitif : c'est une fiction matérielle qu'a bâtie une langue.

Duprat est poète, c'est-à-dire qu'il dépasse sa finitude en créant. Travailler la poésie semble réellement pour lui nouvelle création de lui-même, par lui-même, auto-engendrement, refondation de soi. Décision de se mesurer à soi-même dans son explication avec la vie. Sursaut éthique : traduire «la douleur en souffrance / Sans maudire ni dire mot». Travail de soi sur soi, contre le désespoir. Françoise Dolto disait : «Si on survit, c'est qu'il y a de quoi !» C'est dans le «passé composé parfait» de la poésie que Duprat trouve ce «de quoi».

Pour Van Gogh, le sujet du verbe créer était bien aussi l'expérience du désespoir. En 1883, Vincent écrit à Théo : «J'ai, moi aussi, des moments de grande mélancolie, mais, je le répète [il faut] continuer [même] quand on sent que ce n'est pas possible [...] Il n'est pas question de lâcher, ou de perdre courage. C'est le moment, au contraire, de saisir au cœur la calamité, d'adopter énergiquement le même principe qui vise à vouloir planter en direction montante, dans un meilleur terrain.»

Alors Duprat écrit depuis ce meilleur terrain, c'est-à-dire depuis sa chair. Mais ce corps de chair n'est ni le corps matériel ni le corps organique. Non plus le corps qui court et bouge : on sait que, contre les angles rugueux du monde, Duprat a abandonné cette défroque. Il dit le corps en tant qu'il souffre de son absence, le long de sa « route de soi rouge feu ». Il dit la chair créatrice. Federico Garcia Lorca disait que « le duende blesse, et c'est dans la guérison de cette blessure, qui ne se referme jamais, que se trouve ce qu'il y a d'insolite, d'inventé dans l'œuvre d'un homme. » II a dit aussi : « Le duende aime le bord de la blessure. »

Duprat traduit le fond des choses, l'envers de la face, du visage, la chair dont tout sort, au plus profond même du mystère, la chair en tant qu'elle est informe, ou que sa forme, par soi-même, est quelque chose qui provoque l'angoisse. Aphorisme et périls. Vision d'angoisse, dernière révélation du tu es ceci — Tu es ceci qui est le plus loin de toi, ceci qui est le plus informe.

Duprat a pris conscience qu'il écrit depuis cette peau blessée qui a rappris le monde à sa place. La narration fait pli, l'histoire a la passion des blousants. Et chaque matin, le poète continue sa mise à plat entre deux feuilles.

Le seigle et le pain blanc fait autoréparation infinie. Autorésurrection infinie dans la «clarté chronique d'une réverbération». Chaque matin, s'engendrer. «Traduire l'euphorie.» Devenir invieillissable, inusable, inaltérable. À chaque jour, sa suture heureuse...

Régine Detambel

Mon chemin

A peine gribouillé

Tout juste griffonné

Déjà me dépasse me poursuit me revient

Chemin de retour sur deux départements

Panneau limitrophe dédouanant les bornes

Slogan manifeste d’un mécréant christianisé

Chemin effacé sans grand destin

Cependant prolongé par l’enfant

Déguisé en adulte

Sursaut des crayons de couleur

Face aux internautes en orbite

Mon chemin expédié par monts et par vaux

Devenu lettres d’automne des sentes secrètes

Et des étangs à l’étroit dans le large

Aux pauvres benets qui voyaient dans le slam le renouveau et la quintescence de la poésie contemporaine, je disais déjà vous êtes de pauvres benets. A ceux qui ne voient dans le slam, maintenant qu'on n'en parle presque plus, qu'un avorton raté du rap, je dis il y a tout de même de ci de là quelques voix qui résonnent et puis ces moments de chaleur autour de la parole, ce n'est pas rien tout de même.

En 2009 Gros Textes publie Uppercut, sur le ring, pulse poésie. 
 
(70 pages au format 14 x 14, 7 €)

UNE HISTOIRE

C’est quoi c’t’histoire ? C’est quoi ?

C’est quoi c’t’histoire ?

C’est quoi ?

C’est une histoire de réconciliation des paramètres

C’est une histoire de reconstitution de l’être

Avec ses composants.

C’est l’histoire d’un crédit qu’on devrait s’accorder

C’est remonter sans fin la pente lisse et seule de sa nécessité

C’est tordre les complexes et accepter pour l’heure ce de quoi nous sommes faits

C’est ne plus communier aux autels contrefaits

C’est une faiblesse en force qui viendrait prendre ses aises

C’est la résolution qui bout sous le malaise

C’est la pensée qui pousse l’heure du déversement

C’est une histoire de plus : toujours des agencements

Toujours des agencements

Un Rubix cube rugueux et rien que des doigts gourds

C’est une histoire d’armures, c’est une histoire d’amours

C’est soyeux comme une plume et rêche comme un poncif

C’est une histoire de ouf, c’est histoire de pif.

C’est quoi c’t’histoire ? C’est quoi ?

C’est quoi c’t’histoire ?

C’est quoi ?

C’est une histoire de borgne qui s’prend entre quatre yeux

Ou d’aveugle qui se cogne, c’est une histoire d’aveux

C’est l’audace de nommer ce qui est innommable

Avec doute, avec pleutre et avec componction

C’est s’abreuver à l’auge d’anesthésies coupables

C’est renifler le flot de son inspiration

C’est s’en remettre aux vagues du désir sur la grève, aux déferlantes salines, à la beauté des rêves

C’est prendre à pleines poignées le semis des redites et puis planter son soc dans un champ lexical

C’est cramer les créneaux, limer le piédestal

C’est arrêter de croire que tout va être bouclé, que tout doit être bouclé avant même d’éprouver sa propre pertinence

C’est se mettre au travail au-delà de l’idée et de la récompense

C’est se dire que l’amorce viendra de l’intérieur et que le feu aux poudres est rarement reluisant

C’est  l’histoire de nos doutes, de nos pluies, de nos pleurs

C’est une histoire qui saoule, c’est une histoire qui sent.

C’est quoi c’t’histoire ? C’est quoi ?

C’est quoi c’t’histoire ?

C’est quoi ?

C’est une histoire d’argile dans les pieds du colosse

C’est une histoire d’Achille et de talons véloces

C’est pour crever la panse au mode productif

C’est monter, c’est descendre, c’est s’arracher les tifs

Et fissurer sans fin des socles d’habitudes

C’est cracher dans ses mains le pain marabouté de toutes ses certitudes

C’est regarder comment le besoin de l’oubli ratisse obstinément son allée de stigmates, pour s’raconter aut’chose

C’est là-bas si j’y suis, c’est viens-y si tu l’oses

C’est creuser le fossé de tout c’qui nous sépare

C’est combler le fossé de tout c’qui nous sépare

C’est tout au fond des plis, c’est tout au fond d’l’espoir

C’est l’élément premier, le déclencheur intime, l’interrupteur connexe

C’est la nudité d’être, le creuset d’où le cri finit par apparaître

C’est pouvoir tout plier, faire des mains et des pieds, se brûler, se gracier

En crues sédimentées de gesticulations, en dépôts d’alluvions, en drapeaux d’illusions et d’innocence perdue

C’est pas qu’une histoire drôle ou une histoire de cul

C’est l’histoire de toto au logis des hasards

C’est l’histoire de nos vies

Mais qu’est-ce que c’est qu’c’t’histoire ?

Tout l’toutim à tâter tout au fond du tiroir

C’est l’histoire de nos vies

Mais qu’est-ce que c’est qu’c’t’histoire ?

C’est une histoire de reconstitution des paramètres

C’est une histoire de réconciliation de l’être

Avec ses composants.

Damien Noury
                                                           
En 2007, nous avions publié cet ouvrage de Françoise Vérilhac. Slam et poésie, la frontière bien sûr est ténue.
(50 pages au format 13 x 21, 7 €) 

A tous          

Les dé-phrasés

Les dé-mots-bilisés

Les dé-syntaxés

Les dé-figurés de style

A tous les éverbelés de l’encre indélébile

Et à tous les dé-primés de la course au Goncourt

Je dis :

Dés-emparez vous de la place

Dans la marge sur la page

Soignez votre dys-lexique

                                     Dictez votre Credo

                                     Ecriez le verbe haut

                                     car

                                     Ecrire est thérapeutique