Une heure avec la revue Traction Brabant n°71, Alice au pays des vermeils. http://traction-brabant.blogspot.fr/

Un édito au sourire grinçant par le maître des lieux, Patrice Maltaverne, qui cause amitié entre poètes sur le mode du « tu parles » pour dresser un portrait à charge de l’animal, avant que Cathy Garcia n’enfonce le clou bien profond « on peut tout faire avec un poète, et surtout rien… », on est d’ailleurs souvent à la marge de la poésie comme j’aime l’être dans ces pages et comme pouvait l’être feu la revue « microbe » de l’ami Dejaeger, ces marges où j’ai plaisir à me prélasser, picorer de ci de là, quelques bêtises savoureuses « Mange ta soupe, mon fils, pour devenir un assassin, comme ton papa », une évocations de Buster Keaton, le poète du gag, ou quelques ruptures fulgurantes « Renonce, ce n’est pas réparable, je suis loin maintenant, hors d’atteinte, oublie-moi, c’est trop déchiré, récupère tes portes battantes, tes mots poisseux, ton permis de détruire et rends-moi : le bandeau pour garder les yeux secs et frais, la poudre pour raviver l’estime de soi, la puissance de la confiance, les plantes à feuilles, le faux cactus, la nappe qui oblige à manger en silence, les couverts que j’ai tordus par la pensée, la lucarne et le ciel dans le grenier, le reste, tu peux prendre. » (Florentine Rey), passer du temps et écrire de longues phrases que je sais pas si elle est très correcte celle là.  

Je reste avec Alfonso et son bestiaire qui englobe allègrement quelques objets comme l’indique le titre (Rigoler avec une pantoufle) avec une tendresse toute particulière pour les mouches :

« Les mouches sont des saintes, elles ont de toutes petites auréoles qu’on aperçoit à peine, forcément. Si vous mettez une auréole normale, celle de saint Barnabé par exemple, sur une toute petite tête elle ne tient pas la route, elle flotte et le vent l’emporte, de même qu’une chaussure de pointure 45 ne saurait convenir à un joli petit pied délicat. Ne m’obligez pas à articuler des évidences !

Les mouches ont une vie très courte, très aléatoire, elles vont et viennent en été seulement, et les chats les bouffent, on les extermine méthodiquement de manière diabolique avec des papiers enduits de colle, on les écrase d’une claque car on les trouve désagréables quand elles se posent sur la peau. Certaines personnes se croient malheureuses et se plaignent sans cesse, je voudrais bien les voir à la place d’une mouche !

Elles sont modestes, se contentent de peu, affluent goulûment sur les bouses de vache, elles acceptent sans problème les mets les plus répugnants, franchement j’admire leur sagesse, leur faculté d’adaptation aux conditions les plus difficiles ! Certes, elles ne refuseraient pas des ortolans, mais nous les laissent de bon cœur. Elles sont altruistes.

Il paraît que le paradis ne leur est même pas ouvert… voilà une énorme injustice à mettre sur le compte du créateur ! Encore un qui n’aime pas les mouches ! »

Une heure avec Marianne Desroziers, « Ma mère en automne », éd. Gros Textes coll. Alpes Vagabondes https://sites.google.com/site/lesalpesvagabondes/

Armand le Poête écrivait dans son premier recueil « C’est amusant les photos de famille, il y a les morts et les pas encore morts ».

C’est à feuilleter un album de photos de famille que nous invite Marianne Desroziers avec l’image de la mère disparue au centre, et on visite une vie en une vingtaine d’images et autant de poèmes qui leur font face, à la limite de la poésie, plus près du témoignage brut et sans inutiles fioritures, sans le désir de faire une œuvre, juste dire les choses de la vie, parfois à la limite du style télégraphique, d’une vie avec ses croisements, une vie en petites touches, comme des effleurements. La part belle est faite aux années 60, 70 et leurs couleurs particulières, les années de jeunesse de la mère, une époque dont l’auteur nous restitue délicatement l’ambiance, cabans à carreaux et pattes d’éph, la douche des enfants dans une bassine en fer, vélo et transistor, été à la campagne, hiver à la neige, la légère mélancolie qui serre le cœur, quelque chose de cette « inflexion des voix chères qui se sont tues » mais aussi quelque chose comme un écho de bonheur « Nous avons l’air heureux / Je crois vraiment que nous l’étions / Me trottent dans la tête / des chansons de Nino Ferrer ».

Ben allons-y : https://www.youtube.com/watch?v=Mu4fBIxwUCQ

Une heure avec Olivier Cousin, « Les riches heures du cycliste ordinaire » éditions Gros Textes, https://sites.google.com/site/grostextes/publications-2017/cousin-olivier.

Ou comment transformer un trajet quotidien au boulot à vélo en épopée du dérisoire, de l’ordinaire, du presque rien certes mais de ces riens auxquels nos corps n’ont cesse de s’accrocher. On passe du bonheur délicat, de la minuscule jouissance à la poisse pas trop grave au final. On a des pensées fondamentales « l’amour c’est toujours / nos miettes à rassembler », et des désirs mesurés « Jamais envie / d’arriver / le premier / en tête / les pieds devant », de toute façon on pédale par tous les moyens : « Ce soir sur le chemin du retour / je pédalerais bien avec les oreilles / histoire de voir si accumulées là / les conneries entendues toute la journée /ne produiraient pas assez d’énergie / pour me convoyer gentiment / jusque mon lit »

Et un dernier aller pour la route : « MAILLOT À POIS CASSÉS // Ce matin ma pénétration / dans l’air frise le ridicule / Tout comme est presque nulle / ma force de conviction / à faire admettre aux merles / que j’appartiens à leur univers / et que je souhaite y avoir mes entrées / Alors je pédale avec difficulté / vers quelques visages / qui prêtent pour la journée / leurs sourires mécaniques / Ils ne suffiront pas à faire oublier / les trilles moqueurs des merles du chemin »

Et une chanson si vous voulez : https://www.youtube.com/watch?v=QxOSQvrr2E8

Une heure avec DéDéTé, « Quand je serai grand, je serai dictateur », à paraître très prochainement chez Gros Textes https://sites.google.com/site/grostextes/publications-2017/dedete.

C’est l’histoire ou plutôt le programme d’un dictateur sympa, d’un tyran qui adore les gens, un despote social révolutionnaire, un dictateur poète parfois tendance L’Anselme dans le jeu de mots : « Je reçois une plainte de la dénommée Mme Nuit. Elle s'insurge contre un mauvais payeur qu'elle transporte depuis longtemps dans son taxi. En d'autres termes : la Nuit en a marre de porter Conseil depuis tant de temps. Surtout qu'il est toujours gris. Je conseille à la Nuit d'aller se coucher. Demain il fera jour. », ou parfois avec un caractère plus universel dans une forme de militantisme poético-loufoque : « La poésie sera dans la rue, dans le lit, sous le lit, dans la cuisine, dans la cave, dans l'atelier, dans le grenier – ah ! Cet espace de la rêverie se raréfie, je donnerai des instructions pour que se bâtissent des immeubles où il n'y aura que des greniers, ils seront le comble des rêves – la poésie donc dans la peau, exceptionnellement dans quelques rares livres, dans le jardin, dans les gestes, dans les actes du quotidien, sur les murs j'écris ton nom, sur la lune, sur tes lèvres, sur le Sourire au pied de l'échelle (ça je l'ai piqué à Henry Miller), dans le partage, dans la solitude, dans les tableaux, dans la musique, dans d'exceptionnelles chansons, dans de singulières danses, dans la chorégraphie du vivant, dans l'espace du réel et de l'imaginaire. »

C’est bourré de petites trouvailles d’un délire délicat qui sait aussi être profond au point de nous rapprocher sans y toucher des idées qu’ont pu distiller les mouvements utopistes et qu’on retrouve dans nombre de discours alternatifs mais proféré avec un voix d’enfant malicieux, déterminé et conscient lorsqu’il conclut l’ouvrage : « Voilà voilà on arrive... à la fin. Quand je serai grand, je serai Dictateur. Mais pour le moment j'ai envie de jouer. Aux indiens, à cause des plumes. C'est léger et c'est joli les plumes, vous trouvez pas ? » Un bouquin qui devrait faire du bien tant la dérision est un salutaire outil de résistance.

Tiens une chanson du dimanche puisqu’on parle de résistance :