Que mourait le professeur Choron en 2005, voyou, escroc, gigolo, proxo, alcoolo, chanteur, éditeur, bricoleur, provocateur, tendre sale type, humoriste… sûr que les chantres du littérairement raffiné se détournent.

Extraits de citations :

« - L'orphelin qui met les doigts dans son nez est obligé de se donner lui-même une bonne claque.

- Quand la merde tombe du ciel, le malchanceux n'a pas de chapeau.

- Là où la femme fait défaut, la chèvre est appelée chérie.

- Les plumes décorent le paon, et la cravate le con »

A Gros Textes, nous avons un gars de cette trempe et ça tombe bien je vais tout prochainement fabriquer son nouvel opus, rite quasi annuel, à la cave de Fontfourane. Il s’agit d’Eric Dejaeger, belge du pays noir. J’ai souvent vu des littérairement raffinés reposer sur mon stand d’un air vaguement dégoûté son Non au littérairement correct « Je croirai aux magiciens quand ils feront sortir une colombe immaculée non pas de leur manche mais de leur trou du cul. »

J’ai horrifié des adeptes du haïku éthéré en leur récitant, inspiré et comptant les vers sur mes doigts, cette pureté formelle du 5/7/5 : « Dur dur dur dur mou / Un peu de sang sur la bite / Une vierge en moins ».

Aller, en avant première pour les lecteurs(trices) du blog, ceux (celles) qui sont encore là, ce petit bijou d’observation et d’attention au quotidien (base de toute poésie) : « CUBITAINER ET OBSTÉTRIQUE // Quand j’ouvre / un nouveau cubi / que j’enfonce deux doigts / – l’index et le majeur – / dans le trou / et fourrage / dans la masse molle / à la recherche du robinet / j’ai l’impression / d’être un gynécologue / dégueulasse / qui travaille / sans gants. »

Bon si vous n’avez jamais ouvert un cubi c’est difficilement compréhensible. Vous pouvez néanmoins goûter le titre du recueil, « Le musée de la girouette et du ventilateur (poèmes cocasses) », bientôt disponible.

Que mourait Pierre Jean Jouve en 1976. Poète et romancier surtout connu et reconnu dans le monde littéraire. « Songe un peu au soleil de ta jeunesse / Celui qui brillait quand tu avais dix ans / Étonnement te souviens-tu du soleil de ta jeunesse / Si tu fixes bien les yeux / Si tu les rétrécis / Tu peux encor l’apercevoir / Il était rose / Il occupait la moitié du ciel / Tu pouvais toi le regarder en face »

On peut citer aussi : « Il est peut-être nécessaire que l’art se jette en pleine mêlée ».

Ce 8 janvier au matin en écoutant à la radio un flicard qui trouvait qu’on ne mettait pas assez de gens en prison, un ministre qui proposait d’aider les flicards à cogner plus fort sur les gens avant de les mettre en prison, des journaleux(ses) droit(e)s dans leur rôle de paillasson(e)s à flicards et ministres, il m’est venu un mot à la bouche, charogne, et ce mot ne m’a pas quitté de la journée. J’ai très vite compris qu’il ne s’agissait pas de la charogne fascinante et superbe quasi langoureuse de Baudelaire « …Alors, ô ma beauté! dites à la vermine / Qui vous mangera de baisers, / Que j’ai gardé la forme et l’essence divine / De mes amours décomposés!. ». Non ça avait un rapport entre une réminiscence de jeunesse et une colère politique, jeter l’art en pleine mêlée ne doit pas être loin. Après une heure de googlisation j’ai retrouvé ce soir le son de mes 14 ans que je cherchais. C’est ma madeleine avant le coucher.

il y a 100 ans jour pour jour que Jacques Vaché, un jeune homme de 24 ans venant juste de sortir vivant de la grande guerre, exagérait avec l’absorption de boulettes d’opium et mourait pour voir ce que ça fait, ne laissant que quelques lettres et vagues croquis qui suffirent pour en faire un des précurseurs du surréalisme et une ombre qui allait planer longtemps sur une partie des lettres françaises. Belle efficacité le bougre, monument de révolte dandy et de nihilisme potache dont toute l’œuvre pourrait tenir dans cette fulgurance : « L'Umour dérive trop d'une sensation pour ne pas être difficilement exprimable – Je crois que c'est une sensation – J'allais dire un SENS - aussi - de l’inutilité théâtrale (et sans joie) de tout. »

Philippe Soupault évoque cette époque avec une concision qui me ravit.

Raoul Vaneigem dans son fameux traité de savoir vivre à l’usage des jeunes générations nous donne également une piste éclairante : « …« Je serais ennuyé de mourir si jeune », écrivait Jacques Vaché, deux ans avant de se suicider. Si le désespoir de survivre ne s’unit à la nouvelle prise de conscience pour bouleverser les années qui vont suivre, il ne restera que deux «excuses» à l’homme isolé : la chaise percée des partis et des sectes pataphysico-religieuses, ou la mort immédiate avec Umour. »

en 1960 que le manque de radar sur les routes départementales causait la mort d’Albert Camus. Quand j’avais 18 j’ai rempli pas mal de pages de citations de ses bouquins. A la fac de lettres modernes dans les années 70, j’étais fasciné par les filles qui faisaient philo. Je m’accrochais comme un fou pour tenter de comprendre ce qu’elles me disaient. J’essayais de lire Kant, Hegel. En vain, je pigeais que dalle puis je suis tombé sur « Il n’y a qu’un problème philosophiquement sérieux, c’est le suicide », Le mythe de Sisyphe fut le premier bouquin de philo que j’ai dû lire jusqu’à la fin. Et je me suis mis à copier et copier à m’en faire souffrir les poignets. Puis j’ai quitté la fac pour aller bosser dans un restau, être fasciné par les serveuses et m’intéresser à la poésie et la chanson à textes.

C’est aussi un 4 janvier que naissait Georges Chelon en 1943 à Marseille. Il en parle dans cette très belle chanson un brin mélancolique où l’on croise Rimbaud et quelques questions philosophiques (« est-ce renaître ou bien traîner sa mort /Que de dépasser l'âge où Rimbaud a fini? ») et la boucle est bouclée pour ce jour. 

Que naissait Luc Decaunes selon Wikipédia ou plus vraisemblablement qu’il s’apprêtait à naître le 4 selon l’association de ses amis. On est d’accord sur l’année, 1913.

Ceci dit et nous serons d’accord avec lui, « Les hommes sont comme les chiens, / Ils attendent du jour qui vient, / Une caresse qu'ils comprennent. »

Ces questions de jour m’amène à citer Téo Libardo dans le numéro de novembre de sa revue « La volée » : « Tout sera parfait. Un jour. / En attendant, nous apprenons à déceler et à surprendre, passagère, la perfection au présent. »

Téo Libardo signe parfois d’un pseudo : https://sites.google.com/site/grostextes/publications-2017/dedete