Que mourait Saul Steinberg en 1999, il se présentait comme « un écrivain qui dessine ». Je vois chez certains dessinateurs un lien évident entre dessins d’humour et poésie (Chaval, Bosc, Bonnot, Henry…)

Mourait également ce jour Jean Dubuffet en 1985. Longtemps ses œuvres firent scandale. Là encore quelques poètes virent en lui un des leurs. Son œuvre bafouillée, pleine de fautes de goût et d’orthographe académique, recèle assez de mystères pour que le poète s’en délecte.

«  Le vrai art il est toujours là où on ne l'attend pas. Là où personne ne pense à lui ni ne prononce son nom. L'art, il déteste d'être reconnu et salué par son nom. Il se sauve aussitôt. L'art est un personnage passionnément épris d'incognito. Sitôt qu'on le décèle, que quelqu'un le montre doigt, alors il se sauve en laissant à sa place un figurant lauré qui porte sur son dos une grande pancarte où c'est marqué Art, que tout le monde asperge aussitôt de champagne et que les conférenciers promènent de ville en ville avec un anneau dans le nez » (L’homme du commun à l’ouvrage)

Quant à moi, ce jour, je me suis coltiné de la tentative de souvenir modeste :

« Je me souviens de ces mots de ma mère : « Qu'est-ce-que tu vas pas inventer ».

Aujourd'hui, j'aimerais bien me souvenir ce que c'était ces trucs incroyables que j'inventais. »

Qu’il y a 38 ans, on était content de voir apparaitre sur l’écran de la télé le visage d’un nouveau président de la république. On avait tort d’être content. Mais on ne pouvait pas savoir.

On s’en souvient aujourd’hui 10 mai de ce poète, André Laude, et l’on va chercher une trace de ses écrits dans les paquets de revues alentour et l’on tombe sur un hommage d’André Laude à Bernard Dimey dans un numéro de la revue Hors Jeu de 1989 : « Il aimait le vin, les poèmes de Rictus et de Gaston Couté, les chouettes bistrots, les copains, les jolies femmes. Il détestait qu’on l’appelle poète. Il se voulait seulement chansonnier. C’était sa pudeur… Il aimait l’esprit d’enfance… » Prétexte au fond pour écouter Reggiani chanter Dimey :

Quant à moi, j’en suis là :

« - Bon qu'est-ce-que je disais déjà ? Où en sommes-nous ?

- Au niveau de la taupe dans la galerie !

- Très bien, très bien ! »

Que mourait John Fante en 1983. Son style resserré sans trace de gras ou fioritures inutiles nous embarque à tous les coups. « Quand elle a saisi ma main et l'a serrée entre ses longs doigts doux, quand les lourds bracelets d'or ont tinté comme des cloches à ses poignets, j'ai été si bouleversé que j'ai ricané bêtement. »

Quant à moi… « Un seul être vous manque... et puis pas de bile ça va passer. Enfin normalement. »

Que mourait Pierre Sansot en 2005. Je le trouve attachant cet ami des gens de peu, de la lenteur et des chemins. « Ce qui est nouveau, c'est que l'agir (qui dépasse les frontières du travail) apparaît aujourd'hui comme une valeur supérieure, comme si, faute d'agir, un individu s'exténuait et disparaissait. De ce fait, les rêveurs, ceux qui contemplent ou qui prient, qui aiment silencieusement ou qui se contentent du plaisir d'exister, dérangent et sont stigmatisés. »

Quant à moi j’ai écrit ceci :

J'aurai souvent dit dans cette vie :

« Allez-y, je vous en prie ! »

Que naissait Valère Novarina en 1947. Il m’arrive régulièrement de feuilleter, halluciné son flot verbal de métaphysique bouffonne.

« Très précisément, chaque mot désigne l'inconnu. Ce que tu ne sais pas, dis-le. Ce que tu ne possède pas, donne-le. Ce dont on ne peut parler, c'est cela qu'il faut dire. » (Devant la parole)

Et mon écriture du jour colle pas mal à ce qui précède : « Les limites de notre monde sont celles de notre langage » (L.Wittgenstein). Effectivement, je regarde cette affirmation comme un ciel étoilé qui me laisse sans voix.