Que mourait Etienne Roda-Gil en 2004. En 1974, Mort Shuman mettait de la musique sur les paroles de L’accordéon naufrageur. J’aime particulièrement l’interprétation de Marc Robine.

Certains matins, on ouvre au hasard un vieux numéro de revue, il n'en manque pas dans mon entourage et l'on tombe dans le fou parle d'avril mai 1982 sur un aphorisme de Scutenaire (quasiment du premier coup, miracle...) « Il est malheureusement peut-être vrai que tout soit pour le mieux dans le meilleur des mondes possibles. » et un peu plus haut par gourmandise « Pas fier de mon passé ; pas joyeux de mon présent, je crains mon avenir. ».

Et là je tente de mettre mes petits pieds dans les traces : « - Je crois bien que je suis passé à côté de ma vie... / - ben oui bien sûr, comme tout le monde. »

Et puis sur le site Gros Textes j’ai présenté une nouveauté qui se lit bien autant à mi-voix qu’à tue tête : https://sites.google.com/site/grostextes/publications-2019-1/roman---drouet---caruel

Que naissait Louis-Ferdinand Céline en 1894. Je ne sais combien de pages de citations de son Voyage au bout de la nuit j’ai dû remplir. Autant y aller au hasard qui paraît-il fait bien les choses : « Je l'avais bien senti, bien des fois, l'amour en réserve. Y'en a énormément. On peut pas dire le contraire. Seulement c'est malheureux qu'ils demeurent si vaches avec tant d'amour en réserve, les gens. Ça ne sort pas, voilà tout. C'est pris en dedans, ça reste en dedans, ça leur sert à rien. Ils en crèvent en dedans, d'amour. »

Quant à moi, j’ai pondu cet aphorisme lointainement célinesque : « La crémation de ses parents, elle appelle ça « le grilladou ». / La poésie peut en prendre de la graine. »

Que naissait Raymond Carver en 1938. Surtout connu pour ses nouvelles qui mettent en scène les misères ordinaires des gens modestes avec ce réalisme du quotidien souvent proche d’une certaine forme de poésie. Et ses poèmes ressemblent à ses nouvelles.

« MÉMOIRE // En coupant les queues d’un quart / de panier de fraises - le premier / du printemps - et me demandant / comment j’allais les déguster ce soir, dans ma solitude (Tess est en voyage), /  je me rappelai avoir oublié de lui transmettre / un message quand on s’était parlé. / Quelqu’un dont j’avais oublié le nom / avait appelé pour dire que la grand-mère / de Susan Powell était morte brutalement. / Je continuai de préparer les fraises. / Mais je me rappelai autre chose en revenant / de l’épicerie, sur le bord de la route / une petite fille en patins à roulettes qui se faisait tirer par un gros chien à l’air sympa. / Je lui avais fait signe. Elle m’avait répondu. Puis avait sévèrement rappelé son chien à l’ordre, qui n’avait de cesse d’essayer de flairer l’herbe tendre du fossé. / Il fait presque nuit maintenant. / Les fraises sont au frais. / Tout à l’heure, en les mangeant, / je me remémorerai tout ça à nouveau - dans un ordre ou dans un autre - Tess, la petite fille, un chien, des patins à roulettes, la mémoire, la mort, etc. » (Là où les eaux se mêlent)

Que mourait Charles Ferdinand Ramuz en 1947. On lui reprocha de mal écrire comme à Delteil. Il était de ceux qui n’ont pas hésité à malmener la langue pour la rendre plus expressive et soigner la fulgurance insolite des images. « Puis plus rien qu'un arbre qui penche, / dans l'opacité de ses branches ; / avec son ombre, de côté, / comme sous un poids qui l'accable ; / et cet autre se laisse aller / en avant, comme un dormeur / qui a les coudes sur la table. »