27 novembre 2018
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Que mourait Emile Verhaeren en 1916.
« Voici novembre en son manteau grisâtre
Qui se blottit de peur au fond de l’âtre
Et dont les yeux soudain regardent,
Par les carreaux cassés de la croisée,
Les vents et les arbres se convulser
Dans l’étendue effarante et blafarde,
Les saints, les morts, les arbres et le vent,
Oh l’identique et affolant cortège
Qui tourne et tourne, au long des soirs de neige ; »
Ce soir de 27 novembre pour m’alléger un peu j’ai lu quelques pages de « Vous êtes peut-être dans ce livre » de David Dumortier (La rumeur libre).
« Un petit garçon refusait le lancer de poids. « À quoi ça sert de s’alourdir ? demandait-il. Je veux une vie légère. » »
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